Je ne suis pas un écrivain

 je suis poète

J’écris sur ta peau

ou sur mes os

Je ne suis rien de ce que je n’écris pas

Je reste aphone

jusqu’au premier mot

L’écriture est en toi

quand tu n’es plus rien de ce que tu n’es pas

Dans le silence de ta différence

tu n’es plus rien qu’un dernier mot

Ce que je ne sais pas d’elle m’invite au songe d’une vie meilleure. Nous rêvons tous d’un ailleurs qui nous ressemble et la parfaite inconnue est le miroir de nos attentes. 

Je vois bien sa tendresse en jachère sous son manteau, l’amour mis en berne sous sa peau, j’ai mis l’étendard pour elle de mes années offertes à bien d’autres qu’elle. 

Dans mes mains vides je garderai en creux une vie entière passée avec elle.

L’esprit est le terrain où les corps se rencontrent